За облака по каменным ступеням

Георгий Метельский

Полярный Урал. Цель маршрута — высокогорная метеостанция Ра-Из. Нас четверо: геологи Ваня, Валерий, Света и я. Руководитель группы доктор геолого-минералогических наук Николай Григорьевич Чочиа присоединится к нам уже на вершине Ра-Иза.

Тихо похрустывают под ногами камни, неверные и гулкие. Передо мной идет Валерий, он пробует: прочно ли? Не соскользнет ли нога в темную глубь провала? «Сюда, сюда», — командует он. Лучше всего не оглядываться по сторонам, но удержаться трудно: такая дикая красота кругом. Фантастического рисунка скалы, долина, по которой мчится Собь, редкая лиственничная роща на ее берегах — все щедро залито солнцем, все как-то неправдоподобно рельефно от резких теней, все пестро. Преобладает серый цвет сланцев, на его фоне отчетливо проступают красноватые, черные, зеленые пятна — лишайники и мхи.

Считаю шаги, зыбкие ступени бесконечной лестницы в небо. С непривычки ноги плохо слушаются. Иногда , подъем так крут, что невольно уподобляешься далеким предкам: на четвереньках не так заметна крутизна. Искоса поглядываю вперед: оказывается, этим способом передвижения пользуюсь не только я!

Бешено колотится сердце, и даешь себе слово, никогда, ни за что больше не пускаться в подобные авантюры, это последний, самый последний раз... Ведь можно было дождаться вертолета! В такие минуты почему-то забываешь, что точно такие же обещания уже давал самому себе в предыдущих маршрутах, клялся, что он будет последним, так же как и сейчас проклинал выматывающую силы дорогу где-нибудь в Тазовской тундре или Пуровской тайге...

Через сто шагов-ступеней можно позволить себе минутную передышку: упасть на первую попавшуюся плиту, отдышаться и посмотреть на то, что уже пройдено. Игрушечным, не больше спичечного коробка, кажется оставленный у подножия вездеход. Лиственничный лесок, палатки геофизиков, где мы отдыхали перед дорогой, все стало миниатюрным.

Пот льет в десять ручьев, и телогрейка давно промокла насквозь. Греет, даже жжет солнце. Хотя, кажется, уже не греет. Я отрываю голову от камней и вижу хмурое, поблекшее небо. Откуда-то вырывается ледяной ветер, грязное облако бесшумно ударилось над нами о скалы и расползлось квашней. Задымился, пополз книзу туман. Сначала исчезла из глаз вершина Ра-Иза, потом ущелье, наконец ушедший вперед Ваня.

— Э-эй! Остановитесь! — раздается его зычный голос.

Дальше идти некуда, опасно сделать даже шаг. Что ж, подождем. И вдруг... неужели такое может случиться

на самом деле? Кто-то взмахнул волшебной палочкой — и все изменилось. Сразу, на глазах. Очистилась вершина, поголубело небо, выглянуло солнце.

...Последние метры подъема даются нелегко. И наконец вот оно, долгожданное плоскогорье — хмурое, присыпанное снегом. А вот и метеостанция: полосатые столбы, домик — всего километра три, не больше. Теперь все. Дошли!

— Здравствуйте, мы геологи... Навстречу нам выбегает возбужденный, заросший до

бровей аспидно-черной бородой молодой человек.

— Милости просим! Вот радость-то! Наши спустились, я один остался: вот уже неделю.

Для начальника метеостанции, называемого по молодости просто Сашей, мы первые «чужие» люди, которых он видит в этом году. 31 декабря поднялись четверо туристов, отдохнули и спустились. С тех пор никого, только радиооператор да повариха. Вот так втроем весь год.

— Вы отдыхайте, ложитесь, места всем хватит... Моська, перестань! — Это он на собаку. — Сейчас оладьи испеку. Печку затопим...

Он суетится, радуется гостям и все время рассказывает, поводя цыганскими черными глазами.

— Ветер вы знаете какой тут бывает? К будке как прижмет, аж кости трещат. А мороз под сорок. Да что под сорок — один раз шестьдесят семь и три десятых было. Печи круглые сутки топим, а все равно гвозди в стене белые: от инея. А так хорошо у нас. Только нервы надо

иметь.

2009